Club Goûter : Ultimate Battle

Ils ont transplané un peu plus loin, dans un autre couloir de l’Astronef. Maintenant, ils vont attendre. Brynhild le sait, les rebelles doivent venir à eux s’ils veulent remporter la partie. Elle n’a aucun doute de l’issue du combat, mais elle espère quand même certaines choses. « Je veux Mendeleïev et Minsk. » Et ce n’était pas pour leur faire des câlins. Yasha sourit quand il la voit passer sa main sur le katana à sa ceinture. Il acquiesce, et Brynhild sait qu’il fera ce qu’elle lui demande. Mais ils n’ont même pas besoin d’aller les chercher. Minsk apparaît à l’autre bout du couloir, mais ce n’est plus Mendeleïev qui est avec elle. C’est Odessa. Oh non, pas Odessa… Tant mieux, le Club Goûter se réunit pour la bataille finale. Mais quelque chose ne tourne pas rond, parce qu’ils avancent derrière l’une des dernières Castelobruxo encore en vie. Ils ont l’air trop innocents. Odessa, passe encore, mais la voix presque douce de Minsk n’indique rien de bon. Elle l’appelle Varso, et ça ne la fait même pas sourire. Au contraire, elle lève les yeux au ciel. Les gens naïfs, c’est fatigant. Varsovie était vraiment fatigante. Je suis sûre qu’ils veulent t’aider. Varsovie est toujours fatigante.

Et la Castelobruxo mange une chocogrenouille. Brynhild attrape le bras de Yasha et le tire en arrière dès la première note de l’Internationale. Quelques secondes à près, il n’y a plus de Castelobruxo, juste du sang un peu partout dans le couloir. Elle lâche l’asiatique pour s’essuyer le visage, et un instant plus tard elle sent qu’on lui attrape le bras. S’en suit la désagréable sensation du transplanage puis l’air de l’extérieur. Le soleil commence à se lever. Minsk et Odessa sont à une dizaine de mètres d’elle, eux aussi couverts de sang sud-américain. Et puis la brune prend la parole. Brynhild sent la rage monter en elle. La russe est sérieuse, à la prendre de haut comme ça ? A-t-elle la moindre idée de ce qu’elle vient de traverser ? Oh, elle va lui laisser voir un peu. Varsovie savait bien communiquer comme ça avec Minsk grâce à la légilimencie, autant s’en servir.

Cardinal la traîne au sol par les cheveux. Endoloris. Varsovie se tord au sol. Est-ce que je suis toujours quelqu’un de bon ? Est-ce que tu m’aimes toujours ? Elle se relève. Je suis ta faiblesse. Elle attrape la chemise noire. Je préfère mourir que de vivre dans un monde où quelqu’un comme toi existe. La bombe explose et elle vole. Tu seras plus en sécurité dans l’autre monde que dans celui-ci. La lame déchire la peau. Comme ça, tu auras toujours une partie de moi pour t’accompagner dans ce long voyage. La lame traverse le cœur. Je suis vraiment désolé. Tout est noir. Au revoir, Varsovie.

C’est gratuit, Brynhild veut juste que Minsk se rende compte que Varsovie est morte. En grande partie grâce à sa bombe. « Il y a une erreur dans le script, c’est Adieu, Varsovie. Pas au revoir. » Odessa ne comprend sûrement rien, mais la Norvégienne s’en fiche. Il ne comprend pas grand chose de toute façon, comme il l’avait montré quelques heures plus tôt avec Pollux. Où était l’Américain, d’ailleurs ? Oh, après tout, elle s’en fiche. Yasha s’en occuperait. Et puis Odessa donne un coup de coude à Minsk, apparemment fort vu la douleur de la brune. Mais cette douleur est si faible comparée à la haine dans le cœur de Brynhild, alors elle la sent à peine. Au contraire, elle ricane même. « Lyuba. » Elle rigole encore plus. Ses petits trous de mémoire pré-mortem lui amènent au moins un peu d’amusement. Mais prononcer le prénom de Minsk, ça fait remonter d’autres choses. Le prénom d’Odessa, ses bras qui l’entourent pour la protéger, la promesse d’un petit-déjeuner entre slaves. Aaaah, Isaak est trop doux, trop gentil. Elle a beau être en kimono face à lui, à le foudroyer du regard, qu’il croit quand même que rien n’a changé et qu’ils pouvaient vaincre ensemble.

« Tu n'y peux rien. On aurait tous pu se faire avoir également. C'est l'Astronef, on a dû faire confiance sur base de pseudonymes et de non-dits. T'es pas obligée de faire cela seule. Et tu étais où, Isaak, quand j’avais besoin de toi ? Quand la bombe a explosé ? Quand je hurlais pour que tout s’arrête ? Quand on m’a gravé des ailes sur le dos pour que je puisse m’envoler ? » Lyuba a eu la scène, mais pas l’ukrainien. Alors elle se tourne, laisse voir les cicatrices en forme d’aigle sur son dos. Yasha a essayé de la libérer, mais elle a préféré revenir. Ils se l’étaient promis. Si tu m’attends, moi aussi je t’attendrais. « Qu’est-ce que tu veux vaincre, Isaak ? Tout est déjà fini. Vous n’y pouvez rien, Yasha est trop fort pour vous. Pour tout le monde. » Le soleil allait se lever, et tout serait différent. Elle sait ce qu’elle doit faire maintenant. Elle doit prouver à Yasha que Varsovie est morte. Elle doit être digne de lui. Tu ne peux pas les tuer. Tu en es incapable. Cette voix doit se taire. Elle n’est pas obligée d’aller jusqu’à leur mort. Non, elle veut simplement leur montrer qui est la plus forte. Mais elle ne perd pas de vue le contrat. Elle veut que les choses se règlent entre slaves, mais si elle est en danger, ce ne serait plus du tout elle. Et elle ne veut pas perdre le contrôle maintenant.

« Bon, il est presque six heures du matin. Ça vous dit un petit-déjeuner ? On n’a toujours pas fini notre brioche. » Smile, smile, smile. Elle sort la brioche de son sac et la découpe grossièrement en tranches à l’aide du katana. « Ça va pas exploser, je vous rassure. Je suis pas assez tarée pour inventer des choses comme ça. » Non, c’est juste qu’elle tient ses promesses, petit-déjeuner slave compris. Ce serait peut-être la dernière chose agréable que les deux slaves mangeraient, après tout. Elle étale une couche de confiture bien généreuse avant d’agitera sa baguette. Elle ne sait pas trop si elle veut être gentille ou pas, les tartines ne volent pas vraiment droit. Et sur la fin, un petit coup de baguette et elles s’écrasent sur les slaves. Côté confiture, évidemment. Brynhild fait une petite moue de dégoût. Elle n’aime pas gâcher la nourriture.  « Alors Lyuba, comment va ton mec ? » Un petit rictus malsain décore ses lèvres. Elle se souvient de Vicaire qui tombe face à un éclat de lumière verte. « Et le tien, Isaak ? Vous auriez vraiment dû l’écouter. Fuir était la meilleure solution. Vous allez regretter d’avoir joué aux héros. » Et sur ce, elle croque dans sa tartine. La confiture est bien meilleure que dans ses souvenirs.

DÉ FILM:

DÉ BRIOCHE:

Réaction:

Et le petit sort tout gentil ?:

Elle est habituée à lire dans les cœurs. Ce langage est universel, et ça avait toujours été un atout pour Varsovie. Mais cette nuit, son empathie est son point faible. Dans les serres, elle avait cru devenir folle à cause des douleurs des autres. Le mépris dans les yeux de Cardinal qui l’avait poussée à accepter son sort. La tristesse d’un des jumeaux lui avait fait baisser sa garde. La haine de Yasha l’avait contaminée jusqu’au cœur. Et enfin, les émotions des deux slaves en face d’elle. Lyuba qui fait l’innocente, alors qu’au fond elle est insensible. Et Isaak, à l’inverse, qui s’efforce de ne rien montrer mais qui regrette. Savoir tout ça l’empêche de réfléchir correctement. La petite voix parle en même temps, tente de se persuader que la solidarité du club goûter est toujours là, que rien n’a changé. Brynhild serre les poings, elle ne peut pas céder. Elle sait que tout dépend de cette confrontation-là. Elle doit montrer qu’elle est forte, que Yasha peut être fier d’elle.

« Tous les hommes ne faillissent pas. Il n’y a que les faibles qui échouent, Isaak. » Les faibles échouent jusqu’à devenir forts. Varsovie avait échoué, comme Yasha sûrement avant elle. Et maintenant, ils sont devenus forts. Mais les slaves en face d’elle le sont aussi, à leur manière. La norvégienne est loin de les sous-estimer, justement parce qu’elle les connaît. Mais elle n’a pas peur. Parce qu’elle est déjà morte. Parce qu’ils ne peuvent pas l’attaquer sans se mettre en danger. Parce que Yasha est quelque part, non loin d’elle. Elle le sait, parce que la rune derrière son oreille se réchauffe. Il arrive probablement juste à temps pour voir les tartines décoller et s’écraser sur les slaves.  

Elle ne répond pas à Lyuba concernant son mec – ses mecs. Elle s’en fiche un peu de savoir comment il va, ce n’est que de la provocation. Malheureusement, la brune ne se prend pas au jeu, elle conserve cette voix douce et fausse pour quiconque connaît Minsk. Étonnamment, c’est Isaak qui mord à l’hameçon. Mentionner Pollux et Vicaire a réveillé le petit agneau, qui pointe sa baguette en direction de la blonde. Quelques secondes plus tard, un sale goût de savon se répand dans sa bouche. Mais ce n’est rien comparé à la colère dans son cœur. Une seconde, elle croit qu’elle va perdre pied, mais ce n’est pas le moment. Ses yeux lancent des éclairs quand Isaak évoque Mendeleïev. Bien sûr que oui, Anatoli a raté son éducation. C’est entièrement de sa faute si elle en est là aujourd’hui, parce qu’il l’a empêchée de vivre pour seulement survivre. Elle aurait d’ailleurs aimé le trouver et lui sourire avant de lui faire comprendre qu’il l’a perdue. Tant pis, ce n’est que partie remise. A cet instant, il n’y a que les slaves en face d’elle qui comptent. Ces sales hypocrites. « C’est à cause de gens comme vous que les sorciers se mettent à détester les moldus. J’ai honte d’avoir cru un jour que des gens comme vous pouvaient venir en aide au monde sorcier. » crache-t-elle du bout des lèvres. Elle est en colère et à cet instant, elle les déteste. Parce qu’Isaak est dur, parce que Lyuba pose de bonnes questions. Parce que Varsovie hurle toujours plus fort dans sa tête.

A quoi elle joue ? Elle ne sait pas. Elle ne sait pas pourquoi elle fait ça. Parce qu’elle est morte, parce qu’elle est en colère, parce qu’elle ne veut plus être faible… Pour Yasha. C’est stupide de faire ça pour un garçon. Tu serais la première à me le dire. Qui est la faible dans l’histoire ? Au moins, je suis restée fidèle à mes convictions jusqu’au bout. Elle pense si fort que même Isaak aurait pu lire ses pensées en se concentrant. La vérité, c’est que Brynhild ne sait pas pourquoi elle fait ça, ni d’où sort toute cette haine qu’elle ressent en voyant ses deux meilleurs amis face à elle. Mais elle ne peut pas avouer ça, jamais. « Je joue. C’est tout. » Après tout, avait-on réellement besoin d’une justification pour jouer ? Mais elle perd pied, pendant quelques instants elle oublie pourquoi elle fait tout ça, pourquoi elle ne peut pas simplement prendre Odessa dans les bras et envoyer une vraie chocogrenouille à Minsk. Le temps d’une seconde, c’est Varsovie qui se tient face aux slaves.

Mais Yasha s’approche, prononce son nom, passe ses bras autour de ses hanches. Brynhild a l’impression de pouvoir respirer à nouveau, comme si la présence de Yasha rendait les choses plus claires. Ou plus sombres, selon le point de vue. « Tu ne peux pas me perdre, Yasha. » Elle approche la main de son visage, laisse ses doigts se perdre dans les cheveux noirs et effleure la rune derrière l’oreille. Yasha l’embrasse, mais l’horrible goût de savon rend ce moment presque désagréable. Mais ce n’est pas grave, ils auront tout le temps pour ça plus tard. Alors elle le laisse parler, il est bien plus expérimenté qu’elle dans le registre des menaces et autres phrases insidieuses. Elle ne fait qu’acquiescer et sourire, guettant les réactions des slaves face à eux. Yasha leur parle en russe, qu’il maîtrise évidemment bien mieux que la blonde avec ses mélanges avec l’ukrainien. Et il le parle de manière beaucoup plus élégante que Lyuba et son accent de péquenaude.

Son sourire s’élargit encore plus lorsque Yasha sort la vodka. Brave garçon, il l’a écoutée quand elle lui a dit quelques heures plus tôt qu’elle préférait l’alcool slave au saké japonais. Si Brynhild pensait provoquer Lyuba et Isaak en mentionnant leurs petits-amis, elle ne peut qu’admirer Yasha qui leur propose de jouer à un Je n’ai jamais. A la première phrase, la norvégienne attrape la bouteille tendue par l’oiseau. C’est surtout pour que le goût de la vodka efface celui du savon, plus que par réelle participation au jeu. Elle ne sait pas trop si ça compte, d’avoir tué un Mangemort par légitime défense et sans vraiment le vouloir. Mais bon, l’important, c’est surtout la vodka. « Elle a un meilleur goût que celle de Stravinsky. » La blonde agite sa baguette et la fait voler vers les slaves. Ils ne peuvent pas mentir. Mais elle ne peut pas les forcer à boire, et elle les connaît suffisamment bien pour savoir qu’ils ne risqueront pas de toucher à une bouteille venant de leur ennemi. « Ils ne voudront pas jouer avec ta vodka, aussi bonne soit-elle. » dit-elle à Yasha.

Elle pousse un soupir avant de marmonner un « Accio joints ! » vers les deux compères slaves. A sa grande surprise, il n’y a qu’un seul joint qui s’échappe de la poche de Lyuba jusqu’à sa main. Elle esquisse une moue un peu déçue. « Je m’attendais à un peu plus de ta part, Lyuba. Tiens, tu peux le garder. On joue avec la vodka, vous avec ça. Comme ça vous êtes sûrs qu’on cherche pas à vous empoisonner. » Le joint vole dans l’autre sens et va se poser délicatement entre les doigts de la brune. « A mon tour. Je n’ai jamais frappé un ami. » Son sourire se transforme en rictus. Elle aurait pu trouver plus fun, pour qu’Isaak soit obligé de tirer aussi, mais elle se plie au jeu implicite de Yasha. Leur prouver qu’ils ne sont pas aussi innocents et gentils que ce qu’ils laissent croire.

Dédé drogué:

Ode, ta mémoire et ton doigté sont bons ?: