Infiltration / Exfiltration - cours 01 [ ft. Ouvert à tous ]

Exfiltration. Infiltration.
Un cours qui n’allait pas vraiment de pair avec le physique d’Ambre. Il était grand, pas vraiment discret puisqu’il dépassait beaucoup de ses camarades d’une tête. Il avait vaguement entendu parler du professeur Trotsky sans prêter attention aux jugements. Mais il était force de constater que chaque professeur était aussi taré que le précédent.
Ambre s’était faufilé sac au dos dans les couloirs avant d’arriver dans la salle, vide.
Il jeta un oeil à son horaire et ne put s’empêcher de penser que les gens ne manquaient pas de culot à dire que les africains étaient toujours en retard. Ambre s’assied comme à son habitude sur le banc du fond à droite, laissant la chaise libre à côté de lui au cas où Odessa, partenaire de cours à présent, viendrait s’assoir s’il le désirait.
Finalement, la salle de cours se remplissait assez vite mais il n’y avait toujours aucune trace du professeur. Etait-il du genre à soigner ses entrées ?
Apparemment, oui.
Lorsqu’il passa à côté de lui, Ambre eut du mal à retenir une grimace : il puait l’alcool et la cigarette. Il chantait. En français. Le marocain était ravi de ne pas comprendre cette langue car aux vu des réactions des élèves Français, ça devait être… inattendu.
Soudain, il se tourna vers yeux. Il attendait qu’ils s’activent.
Ambre se pencha vers Odessa , murmurant : “Je suis pas sûr d’avoir envie d’y aller.” Faut dire qu’après les cours précédent, Ambre se montrait bien plus prudent que d’habitude.
Trotsky avait l’air aussi fou que les autres et Ambre préféra laisser la place aux plus téméraires.
Ambre attendit, croisant les bras sagement sur son bureau. Il roula des yeux lorsqu’il le vit chipoter à son paquet de cigarettes. Il n’envisageait sérieusement pas de fumer en cours ?!
C’était un rustre. Un homme qui manquait sérieusement de classe et très irrespectueux.
Ils devaient donc faire attention aux mannequins.
Ambre se pencha pour voir le couloir qui était plongé dans le noir. Hors de question qu’il entre en premier là-dedans.

« … et puis il s’est posé sur une branche et c’est là qu’il a chantonné Kalinka, mais sans les pa- » Varsovie est stoppée net dans son élan par l’arrivée du professeur Trotsky. Tant pis, Minsk devra attendre la fin de leur cours pour connaître la fin de son rêve de la nuit passée, récit évidemment de la plus haute importance. Enfin, ça c’est si elles sortent vivantes de la classe. Parce que maintenant, il faut se méfier de la moindre heure de cours qui peut s’avérer fatale. Et puis c’est pas que Trotsky fait peur à la blonde, mais elle se méfie toujours d’un slave qui préfère le whisky à la vodka. Y a certaines traditions qu’on peut pas renier, tout simplement.

Et donc leur mission de l’heure à venir serait ce tunnel obscur. Vicaire, avec sa classe naturelle et son survêtement à pois, se précipite théâtralement à l’entrée du tunnel et disparaît dans l’ombre. Alcyone et Pollux s’approchent plus prudemment, cherchant à récupérer des informations avec un sortilège de révélation. La slave est curieuse, elle aussi veut voir ce couloir. Pour l’exfiltration et l’infiltration, c’est surtout de l’instinct. Et le sien est bon, alors elle veut se confronter à l’obscurité qui lui fait face. Elle entend derrière elle Odessa, qui essaie de glaner quelques informations de plus auprès de Trotsky. Mais bon, pas sûr que le russe leur lâche quoique ce soit, de toute façon. Et puis elle reconnaît la voix de Cardinal aussi, et son cœur fait un petit bond dans sa poitrine en même temps que ses lèvres s’étirent sans qu’elle puisse les contrôler. Elle détache son regard du couloir pour fixer l’oiseau, qui remet à sa place les deux américains. Son côté communiste apprécie ce moment, même si elle a un peu peur que le prodigieux Alcyone et son camarade Pollux s’en prennent à Cardinal… Mais l’idée qu’il propose ensuite est si brillante que cela rassure Varsovie quant à une potentielle riposte des Américains. « C’est une très bonne idée Cardinal ! » lui dit-elle en lui adressant son plus beau sourire. A son tour, elle se saisit d’une cigarette industrielle. Ah, encore un truc de capitaliste ! ne peut-elle s’empêcher de penser. Où est le plaisir si on peut pas rouler avant de fumer ? Varsovie ne fume pas de cigarettes, mais son habileté à les rouler épaterait même Sherry.

Après avoir glissé la cigarette enchantée dans la poche de poitrine de sa veste, Varsovie prend la suite de Duchesse dans le couloir, non sans lui avoir adressé un regard entendu et déterminé. Après à peine quelques pas, il n’y a plus aucun signe de la salle de classe derrière elles. Plus de bruits, plus de lumière. La française semble très légèrement hésitante, probablement à cause de l’obscurité qui semble les étouffer. Mais la blonde s’y sent bien. Le noir ne l’a jamais effrayée, au contraire. Elle se souvient des caches-caches dans le noir. Des journées où elle ne voyait pas le soleil. Des tunnels d’évacuation. Et ce couloir ne semble pas si différent, au fond. Mais même s’il l’est, de toute façon ce n’est qu’un cours. Ça peut pas être pire que dehors. Alors Varsovie avance dans l’ombre, un pas après l’autre. Les sons semblent amoindris, et elle n’entend rien à part les battements de son cœur et les frottements de ses vêtements ainsi que de ceux de Duchesse.

Et son pied droit qui frôle quelque chose. Elle se baisse pour toucher. Tissu synthétique assez extensible. Odeur de tabac. Elles ont retrouvé Vicaire. Varsovie plaque son index sur la bouche du français, persuadée que ce serait le genre à sortir une connerie graveleuse qui les ferait repérer par on ne sait trop quoi. Dans une mission d’infiltration, la discrétion est évidemment indispensable. Elle tapote l’épaule de Duchesse pour attirer son attention et guide sa main jusqu’à la tête de Vicaire, pour lui faire comprendre que le peloton de tête est maintenant formé. Elle laisse à la française le privilège de changer la couleur du filtre de la cigarette, mais surtout parce qu’elle n’est pas entièrement sûre du sortilège à utiliser pour le faire. La cigarette dans sa poche devient très chaude, presque brûlante, signe que la couleur a changé et que le message est transmis. Varsovie reprend l’exploration du couloir. Ils ont déjà fait plusieurs mètres et nul doute qu’un mannequin ou un piège va faire son apparition sous peu.

Ambre avait passé une bonne matinée au cours d’explosifs. Ca lui avait fait du bien ce genre de cours et surtout avec une professeur compétente. Ca changeait.
Trotsky semblait lui aussi avoir ses démons. Et une manière très à lui de donner cours. Il braillait tel un goret qu’on étrangle. C’était comme si il parlait une autre langue. Ambre ne comprenait rien. Il était agacé et inquiet : Sherry n’était toujours pas là. L’anglais n’était pas venu le matin en cours, et cet après midi non plus. Où était-il ? Ambre avait un mauvais pressentiment.
Et l’autre lui cassait réellement les couilles. C’était pas du tout le moment de le faire chier. Et pourtant.

“Le nom de Résine?” Ambre était offusqué. Le respect était mort avec les deux autres étudiants faut croire. Ambre se retint de lever les yeux au ciel, resta impassible comme à son habitude. Mais il se sentait bouillir. Le cours de ce matin lui avait donné chaud et, comme à chaque fois qu’il faisait joujou avec le feu, il était plus sanguin, plus à fleur de peau comme si l’éponge qu’il était habituellement était aussi dure que de la pierre.
Il avait posé une question. Ambre ferma les yeux. Il devait partir. Le professeur semblait se ficher de lui et il profita qu’il était entrain de féliciter Cardinal , qui avait eu une brillante idée d’ailleurs, pour tenter de filer à l’anglaise.
Mais la porte de sortie était fermée. La main d’Ambre serra la main autour de la poignée. Le métal de celle-ci semblait se teinter d’une autre couleur. Sans se retourner il lâcha, avec une certaine froideur qui ne lui ressemblait pas :

“Professeur, Ouvrez-la porte. Maintenant.”

Ambre serra les dents. Ce manque de respect, ça lui retournait l’estomac. Il était énervé, il en avait plus que marre de ces professeurs à la con. Vraiment.
Et ce cours-ci et cette manière plus que discutable de leur adresser la parole était la goutte de trop.
Ambre se retourna, vers Trotsky, sans lâcher la poignée comme-ci celle-ci le gardait connecté à la réalité :

“Professeur ! LA PORTE.”