kill your darlings (carsovie)

Le dernier pas sera pour l’oiseau de malheur. Elle n’a pas peur, elle sait très bien ce qui l’attend à la fin. Elle est même soulagée que ça arrive aussi vite. Quand il la traîne par les cheveux, c’est à peine si elle se débat. Quand il la jette au sol, le contenu de son sac se renverse. Douce ironie, les philtres de paix qu’elle avait préparés avec lui le dimanche matin se répandent au sol. Les autres potions – celles qui explosent – sont trop bien protégées, inutiles tant qu’elle n’a pas la main dessus. Tant pis, elle ne compte pas lutter de toute façon.  Elle plonge son regard bleu dans le sien. Elle ne reconnaît rien en lui, et pourtant elle est gravée en lui comme il l’est en elle. Foutues runes, hein. Il tourne autour d’elle, mais elle reste digne, regard fixé sur l’arbre contre lequel Cardinal s’était heurté quelques semaines plus tôt. Là où tout avait commencé.

Le ton se fait doux, mais elle sent la haine en-dessous. Elle ne veut pas y céder. Pas maintenant. Les paroles sont assassines, répliques exactes de la déclaration d’il y a à peine 48 heures. Rire terrifiant. Toi aussi tu souris. Et pourtant, à l’intérieur, ce qui reste du cœur de la capitale explose. C’est un monstre qui est en face d’elle. Et dire qu’elle pensait que c’était Che Guevara la grande méchante de l’histoire. Elle lui semble presque amicale maintenant. Il a dû voir le rictus de la blonde, et l’Impardonnable vient la frapper de plein fouet. Tu sens comme ça fait mal ? Elle a beau essayer de ne pas crier, c’est peine perdue. Elle se tord au sol. A côté, le Doloris de Belgrade sur Minsk lui rappelle un léger tiraillement. Il veut vraiment te faire souffrir. Le souffle coupé, elle reste au sol. Elle a du se mordre en s’empêchant de crier, parce qu’elle a le goût du sang dans la bouche.

Douce enfant, comme ça fait longtemps. Elle ne veut pas entendre la petite voix de son cœur, non. Je ne suis pas ton ennemie. Elle doit ouvrir les yeux. Reflet de tous ceux qui t’entourent, tu es tous les sentiments du monde. Elle ne peut pas laisser ça se faire. Je sais que tu ne m’aimes pas... Quelle horrible enfant peut être si euphorique face au meurtre de ses parents ? Ses démons reviennent, ils reviennent toujours. Ce n’est pas toi le problème, ce sont les autres. Non, ça a toujours été elle. Il t’a fait souffrir. Alors que tu avais renoncé au bonheur, il t’a fait croire que c’était possible. Il t’a attirée dans ses serres rien que pour te blesser. Il t’a apprivoisée pour pouvoir faire exploser ton cœur en mille morceaux. La petite voix a raison… Et il représente tout ce que tu détestes. … mais elle ne doit pas céder. Laisse la guerrière sortir, laisse-moi lui faire regretter ses paroles. Ce n’est pas elle. C’est toi. Tu n’es pas obligée de ne garder que les beaux sentiments. Elle abandonne. Rappelle-toi, si tout se passe comme prévu, on a gagné dans tous les cas.

Quand elle rouvre les yeux, son regard est aussi sombre que celui de l’oiseau de malheur. Véritable reflet de la haine qui brûle en lui. Il ne peut plus l’atteindre maintenant. Elle reçoit la fleur, esquisse un sourire avant de la glisser derrière son oreille. Si Cardinal a fait naître le plus beau des sentiments chez elle, il a aussi provoqué son ombre. Elle ricane. S’il avait su. Il aurait pu lui montrer son vrai visage tout de suite, la pauvre petite enfant n’aurait pas résisté longtemps face à la petite voix dans son cœur. Ils auraient pu rester ensemble. Sauf qu’il va la tuer, mais pas avant qu'elle ait pu cracher sa haine elle aussi. Elle espère que sa propre agonie sera longue. Après tout, c’est elle qui l’a dit : plus la tâche est difficile, plus le résultat sera beau.

« Pauvre petit garçon... » Voix rauque d’avoir hurlé de douleur. « Tu peux nier. Tu peux te cacher. Tu peux dire que rien n’a existé. » Elle est toujours au sol, mais elle se redresse doucement. « Je sais que c’est vrai. Je sais que tu tiens à moi. Je suis ta faiblesse. » Sourire carnassier à la Che Guevara. Son empathie ne ment pas, et leur sentiment était aussi puissant dans l'amour que dans la haine. « Mais tu as trop d’honneur pour admettre avoir une faiblesse. » Elle est à genoux. « Alors c’est plus simple de jouer avec moi, comme si j’étais ta poupée. De me faire souffrir. De me faire disparaître. » Elle devrait avoir mal, mais la haine prend toute la place. « Mais tu as perdu. Tu ne peux plus rien contre moi. » Elle est debout, désarmée. Baguette hors de portée, casquette de Vicaire dans la boue, contenu du sac éparpillé au sol. Merde, la chocogrenouille que Minsk lui a filée tout à l’heure. Elle pourra jamais la manger, c’est fort dommage. Smile, smile, smile. Alors elle l’envoie balader en direction de Cardinal. « La mort est le plus doux cadeau que tu puisses me faire. » Elle avance vers lui, vers la fin. « Alors merci. » Elle attrape la chemise noire et tire dessus pour se rapprocher encore. La pudeur du dimanche matin est bien loin. « Quand même, je me demande… » Le même éclat malsain brille dans leurs deux paires d’yeux. « … quel genre de parents tarés pourraient être fiers de t'avoir pour fils. » Il ne lui reste plus beaucoup de temps maintenant. « Oh, et puis… J’ai réfléchi. » Pour une fois. « Je préfère mourir que de vivre dans un monde où quelqu’un comme toi existe. » Elle aussi a le droit de faire des échos à ses déclarations.

C’est la fin. Elle le sent. Elle est fière d’elle, d’avoir tenu jusque là. Mais pour son grand final, la guerrière laisse la place à l’enfant. C’est ton moment. C’est elle qui veut mourir. Le regard s’adoucit, les traits se relâchent, la main se serre davantage sur le tissu noir. Elle ouvre la bouche. Elle aurait préféré chanter, mais c’est pas comme ça que ça marche. Alors elle siffle. Elle siffle l’Internationale avec un grand sourire. Elle pense à Minsk et à Odessa. Ils l’ont, leur troisième révolution. Une, deux, trois mesures.

Lancer de dé:

La déflagration vient de derrière elle. On a mal calculé notre coup. Elle s’est trop rapprochée, peut-être. Le souffle est puissant, si puissant que le corps de la slave s’envole et atterrit lourdement quelques mètres plus loin. Putain, ça fait mal. Mais elle n’a pas si mal que ça. Elle est déjà à moitié partie.

Les runes posées par les Américains lui permettent de gagner quelques minutes. Elle respire péniblement maintenant, mais elle redresse quand même la tête. Il est debout face à elle. A peine égratigné. Il lui manque juste un bout de chemise, resté dans la main de la slave.  Et elle rit. Pas un rire sadique, non, c’est son rire de d’habitude. Cristallin, mais mêlé à des gargouillements étranges dus à ses blessures. Même avec la meilleure volonté du monde t’es incapable de faire du mal à quelqu’un. Son corps a fait rempart pour protéger l’oiseau. Elle sourit, elle pleure, elle rit, elle frissonne. Laisse-moi partir, maintenant.

Elle a gagné.



L’ombre de Varsovie reçoit toutes les émotions, elle s’en nourrit. Ça l’aide à continuer. Elle avance, elle parle sans lui répondre. Quand elle siffle, elle est la plus heureuse. La gifle la surprend, elle attendait plutôt l’explosion qui arrive une demi-seconde plus tard. Elle vole, mais pas encore vers l’au-delà. Dommage, elle aurait préféré que ça s’arrête maintenant. Mais non, l’oiseau de malheur va prendre son temps. Évidemment, après tout ce qu’elle a dit, il veut la voir souffrir. Un jour, quelqu’un lui a dit qu’on pouvait tout supporter pendant dix secondes. Puis qu’il suffisait de recommencer pour les dix suivantes. Et encore. Et encore.

Elle a le visage dans la terre alors qu’elle peine déjà à respirer. Elle articule ses derniers mots « Je t'attends au Paradis. » Ou pas. Elle espère qu'il n'y mettras jamais les pieds. Seul endroit où il ne peut pas l'atteindre.  C’est de plus en plus laborieux. Elle espère que le manque d’oxygène la fera perdre connaissance avant qu’il commence. Elle sent la lame glisser le long de son dos, comme pour faire du repérage. Il y a les mots en japonais, qu’elle ne comprend pas. Mais juste après, elle crie. C’est au moins aussi intolérable que le doloris. Elle essaie de se débattre, et chaque petit mouvement réveille les douleurs liées aux clous qui ont pénétré sa chair. Elle essaie de compter. Dix secondes. Dix secondes. Encore. Encore. Mais elle perd le fil, et il n’y a qu’une longue plainte rauque qui sort de sa bouche.

La libération va être si douce. Elle ne sait pas ce qu’il a fait dans son dos, mais elle espère que ce sont des ailes pour s’envoler. Elle mérite de partir, elle mérite de rejoindre l’au-delà s’il existe. Elle sait que ses parents l’y attendent. Elle les voit presque s’agiter d’en haut. Ils lui montrent quelque chose. C’est comme un film des meilleurs moments de sa vie. Enfin, meilleurs, on s’entend. Y a des images de la Norvège, tant des fjords que des combats. Des blessés, des veillées funéraires. Super l’enfance. Heureusement y a la famille, douce famille. La suite se déroule vite, en accéléré. Pas beaucoup de chose à montrer, hein. Puis ce soir de décembre, l’assassinat des parents et la blonde cachée dans un coin. Elle est vraiment obligée de voir ça avant de mourir ? Et puis Mendeleïev qui arrive, qui la met en sécurité. En cage. Puis qui la libère pour venir sur une île. Bizarrement, ces deux derniers mois sont presque aussi remplis que la totalité de sa vie. Alors ça va vite, on ne saisit que quelques images au passage. Les goûters avec Minsk. Le dessin avec Odessa. Les pique-niques avec Zaniah. Les crabes avec Cardinal. Le footing avec Ambre. Le cours de Che. La convocation de Stravinsky. La mission vol de potions avec Belgrade. La mission en France. La soirée des Castelobruxos. Les serres.

La dernière scène, elle l’observe déjà d’en haut. Elle voit l’oiseau de malheur la retourner du bout du pied. Quand la lame s’enfonce au plus profond de son cœur, c’est à peine si elle la sent. C’est plus facile de partir. Elle se sent légère, soulagée. Libre. Elle lui a dit, c’est le plus beau cadeau qu’il pouvait lui faire. Elle pense quand même une dernière fois à Minsk et Odessa. Ils ont intérêt à prendre un énorme petit-déjeuner en son honneur au matin. Elle a l’impression de sourire. Enfin, elle est apaisée...

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Elle a l’impression de sortir d’un très long rêve. Elle est dans ce tunnel du demi-sommeil, et une petite voix cristalline la précipite dans la lumière un peu trop rapidement. Elle en sort trop vite, elle est un peu perdue. « Maman ! Hippie m’a envoyé une carte postale, regarde ! » Elle contemple la petite personne en face d’elle comme si c’était la première fois. Ces cheveux châtains, ces yeux en amande, ce petit pansement rouge sur le nez. La petite Emi. Elle sourit et enlève la carte postale de la petite main potelée. Bisous microbe. Avec trois petits bonhommes avec le sourire en dessous. Smile, smile, smile. Y avait pas à dire, la marraine avait été bien choisie. A coup sûr elle ferait goûter l’alcool à la gamine avant ses huit ans, et les clopes à son entrée à Durmstrang. Après tout, elle avait déjà commencé à lui apprendre le russe des pécores. Heureusement qu’il y avait Religieux pour rattraper l’éducation culturelle. Genre le dessin, il pouvait passer des heures à dessiner une fleur ou un crabe de feu avec elle. Ou à lui raconter des histoires sur l’amour éternel et le fait qu’au fond de chaque loup-garou se cache un petit cœur tendre… Elle se lève pour accrocher la carte sur le mur, parmi toutes les photos qui y sont déjà. L’époque de Durmstrang avec le trio du club goûter, l’échange scolaire avec Ilvermorny et les américains rencontrés là-bas, les premières photos avec celui qui deviendrait son mari, leur fille à la naissance…

« Maman j’ai faim ! On t’attend pour le petit-déjeuner en bas. Papa a préparé des crêpes norvégiennes. » Elle est difficile à suivre, cette enfant. Flot de parole ininterrompu. Phrases mélangeant le norvégien, le russe et le japonais. « Je crois qu’il a réussi cette fois ! » Elle sourit. Depuis que la belle-mère a donné sa recette à son gendre, il s’efforce de la recommencer jusqu’à la maîtriser parfaitement. Rien que pour que sa femme puisse avoir le goût de son pays natal malgré la distance avec leur appartement japonais. « Papa a dit qu’on mangerait en regardant Le Roi Lion 2 ! »

La nuit fera place au jour. Tout s'éclairera puisque tu es là, l'amour nous guidera.

Elle n’imagine même pas que les choses aient pu se passer différemment. Y a-t-il une plus belle définition du bonheur ?

DÉNI DÉNI DÉNI: