Cours d’espionnage & infiltration (ouvert à tous)

Ce n’est pas sa première classe. Trois semaines après l’ouverture de l’école, Meryt-Neith a déjà vu passer la majorité des élèves du top 30 dans ses cours. Pour l’instant, ils n’ont eut droit qu’à du théorique. Elle s’en est d’ailleurs amusée. Elle les a titillé par ses moqueries, ses sous-entendus : vous n’êtes pas dignes d’apprendre autre chose que des leçons par coeur. Et certains l’ont mal pris, allant jusqu’à sécher ses cours. Ce qui ne lui a fait ni chaud ni froid ; après tout, c’est leur problème si à la fin de la semaine, ils perdent de leur superbe et descendent au classement. Elle, tout ça lui passe au dessus. Pire, elle n’a pour l’instant rien trouvé de plus distrayant à faire sur cette île que de les regarder s’inquiéter pour ces anneries.

Aujourd’hui, elle n’a rassemblé qu’une poignée d’entre eux. Pas qu’elle ait spécialement choisi, il s’agit d’une dizaine d’élèves pris au hasard, ayant reçu une convocation la veille à un cours ayant lieu durant l’heure du déjeuner. Certains ne sont d’ailleurs pas au rendez-vous, certainement parce que leur repas leur a paru plus attirant que Meryt-Neith. Chacun sa notion du charme, après tout, elle ne les jugerait pas.

C’est la toute première fois qu’elle organise l’un de ses cours dans une salle d’entraînement. Elle n’a pas spécialement modifié le contenu de celle-ci, lui laissant son apparence primaire par bien des aspects. Seul ajout, ces mannequins alignés le long des murs aux apparences variées. La plupart portent des armes en tout genre, quand ils n’ont pas une baguette en main. Et au centre, face aux élèves rassemblés, un mannequin solitaire se tient. Il leur tourne le dos, si bien qu’il est impossible de déterminer s’il est armé.

« On va pas attendre les retardataires, ils sont sûrement en train de manger les chocogrenouilles qui, j’en doute pas, vous manquent cruellement. »

Grand sourire sardonique sur les lèvres carminées. Cheveux en bataille, chemise débraillée, la mine à peine réveillée, Neith n’offre pas vraiment un tableau rassurant.

« Voici votre adversaire, elle désigne de la baguette le mannequin au centre. Vous devez le prendre par surprise. Qu’importent les moyens, tant que l’objectif est atteint : il doit être vivant mais ne plus présenter le moindre danger pour les prochaines heures. Le tout doit être exécuté dans le silence, sans laisser de traces qui permettent de remonter jusqu’à vous. »

S’éloignant des élèves, Neith ouvre une des fenêtres et se hisse sur le rebord de celle-ci, l’air de se désintéresser totalement du cours.

« Un exercice extrêmement simple. Vous avez cinq minutes pour réfléchir à l’approche que vous choisirez. Si vous avez des questions, gardez les pour vous. »

D’un mouvement du poignet, elle fait apparaître une table pouvant accueillir la création de potions, sur laquelle quelques ingrédients et ustensiles traînent. La salle se plie à ses demandes, une sensation indéniablement satisfaisante. De l’autre coté, une autre table apparaît, sur laquelle des objets s’alignent. Les plus érudits pourraient connaître la nature de certains de ces objets magiques ; d’autres n’en percevraient pas les secrets. Certains se tourneraient vers un sortilège, d’autres vers une potion et d’autres encore vers un objet. Mais l’un d’autre eux saurait-il vraiment la surprendre, la ravir par son ingéniosité ?

Toujours affalée sur le bord de la fenêtre, Neith sort de sa poche une gourde en aluminium et en boit une grande rasade avant de la poser à coté d’elle. L’air frais du matin entre depuis la cour, achevant de la réveiller tout en douceur. D’autres frissonneraient peut-être, peu habitués aux frimas de l’île. De toute manière, les plus sensibles passeraient sûrement ce test, mais jamais ils ne supporteraient le suivant.

« Un premier candidat ? Allez-y, faites nous une démonstration. »

Note : C’est à vous de décider comment le mannequin réagit/est armé. Mais ce doit être quelque chose de différent pour chaque élève.

Note² : Le mannequin est ensorcelé de sorte à réagir aux attaques comme un être humain. S'il a le temps, il crie pour alerter ses alliés.

note : Ce RP a été conçu en amont avec Alcyone.

Ce cours ne l'intéresse pas. Principalement parce que les précédentes sessions avec cette prof étaient, on peut le dire, nulles à chier. Mais par pure solidarité nationale, Beryl se rend à la salle indiquée, à l'heure indiquée. D'abord, elle n'est pas spécialement motivée, et se contente de faire acte de présence. Puis, elle voit le mannequin et entend les consignes. Oh, un exercice pratique, pour changer.

Alors que le numéro deux prend les devant et sert de crash test, Beryl s'installe en retrait, dos contre un mur, l'air complètement désintéressée. Dans un mouvement fluide, elle sort son miroir de poche et son tube de rouge à lèvres pour commencer à se peinturer la bouche. Un bleu qu'elle affectionne particulièrement. Du coin du regard, elle capte Alcyone, et interrompt brièvement son geste pour lui lance un clin d’œil ravageur. Elle est comme ça, Beryl. Putassière avec qui l'est. Dans ce domaine là, Alcyone est le roi, et elle n'est que l'humble suivante. Comme elle s'en doute, il ne tarde pas à se rapprocher.

« -Tout ça pour moi ?
-Tu aimerais bien, hein. Signe-t-elle en décochant son sourire le plus flamboyant. Pas trop mal le rouquin. C'est ton petit copain, non ? »

La conversation est à voix basse, pour ne pas gêner les autres ou surtout pour s'éviter les foudres de Meryt-Neith (qui, au demeurant, lui fait froid dans le dos). La réplique suscite tout de même un petit ricanement de son comparse américain.

« -Moui. Je suis sûr que tu vas le ridiculiser
-Le ridiculiser ? Moi ? Pas du tout mon genre.
-Ça tombe bien, c'est le mien »

La fausse innocence et le sarcasme font vibrer les cordes vocales de sorcière. Finalement, le sourire se fane pour la laisser continuer à appliquer le flambant rouge à lèvres. Ses yeux ne dévient pas un seul instant de son miroir de poche. Elle est belle, Beryl. Toujours irréprochable jusque dans les moindres détails.

« -Tu sauverais, toi, une damoiselle en détresse ?
-Si j'en avais la chance. Je ferais tout pour un baiser.
-Variante deux. »

Alcyone et Beryl ne se connaissent pas tellement, ou seulement depuis la rentrée. Mais leurs personnalités sont plutôt similaires, et les circonstances les ont rapprochés. Ils auraient pu être rivaux, si Beryl s'en souciait, ou qu'Alcyone la considérait réellement comme de la compétition. Mais finalement, c'est quand même plus drôle de transformer l'Astronef en cour de récréation géante pour deux socialites de l'extrême. Ils sont d'une espèce similaire, parlent une langue similaire, si bien qu'ils ont déjà leurs codes, et leur forme de langage. Demoiselle en détresse, variante deux, donc. Il marche, elle le sait à son clin d’œil et à sa démarche.

Quand le rouquin termine sa prestation, elle profite du brouhaha du poudlardien pour se servir incognito de la belladone sur le stand. Elle l'émiette discrètement en récitant une incantation, et puis, elle passe son pouce contre sa lèvre inférieure. C'est son tour. Et elle le prend sans demander quoi que ce soit aux autres. Sur le passage, elle bouscule un peu le pouilleux qui a pris le cours pour un pique-nique, et lui fait renverser quelques trucs de son assiette bien remplie. Oups. Sorry not sorry. 

D'un pas nonchalant et dégoulinant de provocation, elle se place devant le mannequin et ouvre son miroir de poche. D'un coup, sorti de nulle part, Alcyone se met en branle, et commence à se rapprocher. Tout le corps de l'américain transpire le chauvinisme et le machisme. Il siffle Beryl, qui paraît passablement dégoûtée et par son comportement, et par son physique.

« -Hep, miss ?
-Salut, je m'appelle je suis pas intéressée, et toi ? » 

Ce n'est que là que le mannequin semble enfin capter leur présence. Le regard de la jeune femme se lève de son miroir de poche pour se poser de manière dédaigneuse sur son compagnon de théâtre. Lui, continue de se rapprocher en paraissant vexé. D'un geste ample, il clôt les mètres restants et lui attrape l'avant-bras. Une de ses mains est dissimulée dans une poche, signe qu'il est peut-être armé. Beryl prend alors une mine contrite, ennuyée et bientôt apeurée.

« -Atteeeends, sois pas comme ça. On peut passer un bon moment
-Mais lâche-moi, tu me fais mal. » 

Elle tente de se dégager, mais ses gestes sont mous, comme d'avoir peur de froisser son potentiel agresseur. Le mannequin se rapproche, a l'air de trouver la situation dangereuse. Il n'y a pas que ça, son égo lui somme de réagir en faveur de la dame. D'être son chevalier blanc, pour, comme la nature humaine le veut, peut-être en retirer une faveur.
Pendant ce temps, Alcyone continue d'attirer violemment Beryl contre lui et soupire d'exaspération face à ses complaintes. Evidemment, il n'y a là que du spectacle, et tous les deux savent pertinemment où sont leurs limites.

« -Tais-toi un peu, tout le monde nous regarde. Suis-moi gentiment.
-Non, arrête. J'ai dit que j'étais pas intéressée, lâche-moi s'il-te-plaît. »

Beryl paraît de plus en plus effrayée, elle réussit même à simuler quelques petits sanglots. Elle fait déjà moins la fière que tout à l'heure. Le plan est parfait. Mais le mannequin tarde. Et un moment, l'espace d'une seconde, elle se demande vraiment s'il compte intervenir. C'est finalement le cas. La simulation humaine s'interpose entre les deux sorciers. Et Beryl lui tient la manche tout en se réfugiant derrière lui. Visiblement, la chose est prête à en découdre. Car elle est assurément la meilleure, il ne peut en être autrement. C'est elle qui sauvera la fille et partira avec. L'égo masculin. Quelle merveille. Numéro dix-huit jubile intérieurement.

« Elle a dit non. »

Il est féroce, prêt à attaquer. Alcyone grogne de plus belle, mais recule, chancelant, contraint par le héros. Les deux se jaugent, se fixent, se provoquent. Mais finalement, l'américain renonce.

« Ouais, c'est bon. Ça vaut pas le coup. »

Et puis il part, à la fois sur ses gardes -après tout, le mannequin est enchanté pour répliquer- et physiquement frustré.

« Ouais, c'est ça, vas-y, casse-toi ! Et surtout, reviens plus, sinon mon mec te casse la gueule. »

Le mannequin se retourne vers elle, l'air d'avoir seulement partiellement intégré ce qui était entrain de se dérouler. Reconnaissante, Beryl le sert fort dans ses bras, et lui chuchote des merci à l'oreille. Ses lèvres se posent finalement sur sa joue.

« Merci... Vraiment. Je ne sais pas ce que j'aurais fait sans vous. Vous êtes mon héros. »

Il est visiblement flatté, et incapable de réagir davantage. Sa programmation doit le limiter à ça. Quand cinq secondes plus tard, il s'effondre au sol, elle incante à nouveau, et sort un mouchoir de sa poche, non seulement pour effacer la trace de rouge à lèvres laissée sur le mannequin, mais aussi pour retirer la peinture sur sa propre bouche.

« -Il valait pas le coup, finalement, ce baiser.
-Arrête. Je suis sur que tu en meurs encore d'envie. Adresse-t-elle à Alcyone. Il n'est que paralysé. J'ai utilisé de la belladone. Précise-t-elle à Meryt-Neith. »

Elle est là à l'heure, Kiev et lorsque tout le monde entre dans la salle, elle se glisse dans le foule et se fait oublier. Elle ne sait pas qui sont ses voisins, elle ne connaît encore pas grand monde ici mais tous les visages sont reconnaissables et lorsque le rouquin s'active afin de se lancer le premier, elle se doute qu'il doit être de ceux du haut du classement. Les bras croisés, elle observe attentivement la technique des autres étudiants, le charme et la ruse de la brune et du blond, ce mannequin qui se détache du mur et s'anime parfaitement pour jouer d'illusion et remplir toutes les conditions. Elle est bluffée et à la fois, son esprit ne cesse de se remuer pour décider de ce qu'elle pourrait faire, elle. Kiev n'est pas vraiment sûre de l'approche à utiliser mais alors que son corps se mouve près de cette table désormais isolée des étudiants récoltant divers ingrédients pour former des potions et autres concoctions, ses noisettes sont attirées par une fleur particulière et un sourire vient étirer le coin de ses lippes. Ses doigts attrapent cette fleur, elle se rend compte qu'elle n'a pas de quoi faire le reste de la potion à laquelle elle pense et improvise seulement, sachant que la fleur sera assez pour l'aider à atteindre son objectif pour un court laps de temps.

Elle est cachée derrière un groupe d'étudiants et tire les pétales de cette fleur exotique, les glisse sous sa langue en tentant de ne pas grimacer au goût acide qui s'en libère. Elle inspire doucement, tente de contrôler sa respiration du mieux que possible et se concentre. De légers picotement se font ressentir sur le haut de son crâne et désormais jusqu'au bout de ses membres qui, peu à peu, viennent rappetissir. Déjà qu'elle possédait la plus petite taille de toute la promotion, la voici à présent aussi haute qu'un mètre vingt. Ses cheveux s'harmonisent en deux tresses basses encadrant son visage et celui-ci, peu à peu, devint des plus enfantins. Elle s'approche de la potion de somnifère, y trempe une jolie fleur présente sur l'établi et est enfin prête. Kiev se trace un chemin parmi les étudiants, elle s'avance en se faufilant et se distingue du groupe, une démarche innocente et quelque peu naïve, jusqu'au mannequin. Ses doigts d'enfant viennent tapoter l'épaule du mannequin qui se retourne vers elle, sa voix s'adoucit. « Papa ? » murmure t'elle avec innocence. Elle lui tend alors la fleur juste sous le nez sans lui laisser le choix, gardant une distance approximative avec lui, profitant de sa surprise et de la naïveté qu'elle peut inspirer en penchant sa tête sur le côté, un léger sourire adorable. Le mannequin tombe rapidement au sol et Kiev redescend la fleur à sa cuisse avant de tirer sa baguette et de l'enflammer, la laissant se consumer dans sa main. Elle retourne parmi les étudiants en reprenant peu à peu sa taille et son apparence, allant se tenir debout contre un mur.

Elle sait que ce qu'elle a lu dans leur dossier n'est pas forcément exact. Que certains ont été surestimés, ou au contraire sous-estimés. Elle sait que la majorité d'entre eux se pensent exceptionnels. Que quelques uns le sont. Mais à l'Astronef, personne n'est irremplaçable. La nouvelle résistance se veut ainsi construite : sur un esprit de compétition sans pitié, qui ne laisse aucune place à autre chose que l'excellence. Pathétique et voué à l'auto-destruction.

Alors elle les regarde danser, s'offrir en spectacle, les uns après les autres.

Sirius. L'intelligence à l'état brut, la connaissance qui l'accompagne ; il n'est pas numéro 2 pour rien, cela elle en conviendrait à contre-coeur. Il fait usage d'un objet unique et merveilleux : ce morceau de charbon qui paraît si banal.

Stoïque dans le nuage épais et noir, elle achève de le dissiper d'un mouvement de baguette. Seul un geste du menton laisse deviner son approbation.

Une voix qui s'exclame avec enthousiasme attire soudain son attention et un discret sourire fend ses lèvres lorsqu'elle aperçoit Sherry, son assiette sur les genoux et un joint au coin de la bouche. Difficile de s'ennuyer avec celui-ci.

Elle lui aurait volontiers lancé une pique, mais le prochain numéro se prépare déjà, et celui-ci a quelque chose de particulier : il se joue en duo. Mais la manière dont Beryl bouscule Sherry fait légèrement grimacer Meryt, bien qu'elle ne commente pas.

Beryl et Alcyone. Elle observe leur scène avec attention, sans cacher son amusement. Combien de fois ont-ils répété cette pièce ? La perspective n'a rien de rassurant ; ces deux-là pourraient faire des ravages, à n'en pas douter. Mais ils sont capables, terriblement capables.

Seul bémol, cette arrogance placardée sur leurs beaux faciès. Le sourire de Neith a doucement disparu, laissant place à une expression neutre. Quand les deux élèves viennent à leur tour s'approcher d'elle pour grapiller quelques compliments, elle ne leur accorde qu'un bref regard. Elle attend la suite, et de préférence avant qu'elle ne les fasse redescendre sur terre.

Guinness. Un dossier bien particulier, ayant retenu l'attention de Neith. La discrète et effacée Guinness, qui n'a pourtant pas obtenu son rang pour rien. Maîtrise et simplicité. Usage presque parfait de l'Imperio. L'indifférence du mannequin pour Alcyone, et les manières qu'elle lui donne... Neith ne peut s'empêcher de gratifier l'anglaise d'un sourire dès la fin de sa prestation.

D'entre les rangs épars, s'extirpe soudain une minuscule silhouette. Neith hausse un sourcil, se demandant de quel élève il s'agit ; ce n'est que lorsque l'enfant change de forme qu'elle reconnaît Kiev. Méthode excellente, que lui permet son avantage sur les autres, son don pour la métamorphomagie. Elle ne commente pourtant pas, Neith, se contentant d'avancer au centre de la pièce pour interrompre de potentielles autres participations.

Aucun d'entre eux n'a envisagé autre chose que la ruse, n'est allé directement au corps à corps pour mettre l'adversaire k.o par la force. Peur de ne pas être assez rapide, assez efficace pour l'empêcher de crier ? Désir de cacher ses compétences au combat ?

Elle attend que tous aient porté leur attention sur elle pour s'exprimer.

« Vous avez fait du bon travail. Vos méthodes sont, dans l'ensemble, excellentes. Mais quelles questions vous êtes-vous posés, avant de passer à l'action ? Avez-vous envisagé que les réflexes d'autrui soient plus grands que les votres ? Qu'il ne soit ni attiré par les femmes, ni doté d'un ego mal placé ? Qu'il ne boive pas de café ? Qu'il déteste les enfants ? »

Aucune méthode n'est parfaite. Aucune stratégie n'a pas de point faible.

« Approchez. Je veux tous vous voir au centre de cette pièce. Elle attend en silence qu'ils obéissent, les parcourant d'un œil froid. Oui, même toi, Sherry ! »

Quand enfin le dernier d'entre eux s'est écarté du mur ou de la fenêtre à laquelle il s'était adossé, elle s'éloigne en agitant sa baguette, traçant dans l'air un sortilège difficile à percevoir.

« Vous vous devez de toujours envisager le pire. »

Pendant qu'ils l'écoutaient, les mannequins se sont lentement approchés, créant une ligne autour du groupe. Neith passe entre eux et s'écarte du cercle, sans se presser. Si certains réalisent ce qui les attend, il est trop tard pour qu'ils puissent réagir avant l'attaque.

« Toujours... »

Les simulations se mettent à changer de forme, s'adaptant selon les désirs de l'enseignante. À chaque élève son épreuve.

Beryl. Un mannequin prend soudain l'apparence de Serpentine, traits pour traits, et se dirige droit vers elle. Il utilisera les compétences de Serpentine.

Sirius. Un mannequin se transforme en un aigle énorme qui se précipite dans sa direction, les serres tendues vers ses yeux. Il est sa nouvelle proie, le renard dont il veut broyer les os.

Alcyone. Ce ne sont pas moins de cinq mannequins qui se jettent littéralement sur lui. L'un d'entre eux parvient à envoyer voler sa baguette en lui tordant le poignet, mais aucun n'est équipé de baguettes : leur seul objectif est de l'immobiliser et de le frapper au visage.

Kiev. Un unique mannequin pointe sa baguette sur elle et ouvre la bouche : « Oubliettes ! » Il recommencera jusqu'à être détruit.

Minsk, Sherry et Guinness sont attaqués par plus d'une dizaine de mannequins. Longs manteaux noirs, marque des ténèbres dépassant des manches, gueules patibulaires : ce sont des Rafleurs.

Rien ne ment plus qu'un dossier officiel. La surprise fait ressortir la vérité, ou des bribes de celle-ci. La surprise ferait apparaître les alliances ou les détruirait en un seul instant. Aucune de ces simulations ne s'arrêterait tant qu'elle ne l'aurait pas décidé, ou que leur victime ne les aurait pas détruit. À pas nonchalants, comme si le vacarme de plusieurs combats ne venait pas d'éclater dans la pièce, elle se dirige vers le rebord de fenêtre et vide le contenu de la gourde au fond de sa gorge.

Note : Il n'y a pas d'ordre de réponse particulier. Si vous avez des questions, n'hésitez pas à me MP ou m'alpaguer sur la CB.

Elle pensait pouvoir se fondre à nouveau dans la masse des étudiants, se faire oublier, pouvoir rester les bras croisés à attendre dans l'ombre des autres dans une attention particulière sur la suite des choses. Et ce ne fut pas le cas, il semblerait que leur professeur ait décidé d'arrêter les duels contre les mannequins pour se planter au milieu de la pièce, leur faire part de ses premières impressions. Et bien qu'une légère fierté se fit présente au début de son discours, le reste vint lui faire l'effet d'une douche froide dont le pincement de ses lèvres seul avait pu exprimer à ce moment là. Son attention est fixée sur cette femme qu'elle n'avait toujours pas réussi à cerner, qui la déroutait autant qui l'inspirait alors qu'elle continuait à les enseigner. Enfin un peu de pratique dans un cours que Kiev attendait impatiemment, les élèves sont invités à tous venir au centre de la salle d'entraînement et quelque chose se trame, elle le ressent jusque dans la façon dont sa peau se réveille en même temps que l'avancée des mannequins autour d'eux. Ses sourcils se froncent et doucement, sa main se glisse dans la manche de son avant-bras gauche afin de rechercher sa baguette.
Et du coin de l’œil, Kiev remarque le départ détendu de leur professeur du centre qu'ils forment, elle observe le mannequin face à elle et ses genoux se plient naturellement en position de combat. Ils attaquent alors, sur sa droite, sa gauche, même derrière elle et un sort partant d'un groupe de mannequins métamorphosés en raffleurs passe au dessus de sa tête, elle l'évite de justesse en s'abaissant avant de remarquer la baguette face à elle se levant lentement vers elle. « Oubliettes » s'exprime t'il alors qu'un sentiment d'effroi vient brutaliser son être, confondre son esprit le temps d'un moment. Ses réflexes sont instinctifs et plus forts que son mental déstabilisé, la voici qui forme un  « Protego » de justesse alors que le sort ne fut qu'à deux doigts de lui lécher le visage. Elle frémit et le mannequin relève son bras. « Diffindo » lance-t'elle en direction du poignet du mannequin qui se voit d'abord entaillé, puis perdre sa main. « Depulso » décrit-elle ensuite d'un sortilège murmuré en observant le mannequin s'éclater contre le mur derrière lui. Elle s'approche, bloque son autre bras tatillonnant le sol à la recherche de sa baguette par l'un de ses pieds appuyé contre son épaule et pointe la sienne sur son torse. Son expiration se fait douloureuse, ses sens ne sont pas perturbés, mais son âme l'est. Elle est perturbée, agacée et s'apprête à lancer un troisième sortilège pouvant signer la fin de ce mannequin. « Incarcerem » le ton de sa voix est plus froide, elle détache ses yeux ennuyés du mannequin désormais ligoté et relève son attention sur la silhouette de son professeur. Son expression est neutre et pourtant, dans l'expression de ses iris, encore cet agacement réel. L'un des raffleurs métamorphosés passe près d'elle, elle profite d'un moment d'inattention pour venir lui mettre un coup de pied dans l'arrière de son genou, lui faisant plier et tomber à terre, juste devant l'un des trois visés.

C'est un faux. C'est un faux.

Ce n'est pas vraiment lui. Beryl le sait. Et pourtant, son corps reste tétanisé. Ce n'est pas de la peur, non. C'est de la colère. De la colère brûlante qui dégouline de tous les pores de sa peau. Ses mains se ramassent en poings. Sa mâchoire se contracte. Il le faudra bien. Car Serpentine mute en lycanthrope, et qu'il n'attaquera pas qu'elle dans sa frénésie. Il le faudra bien. Comme toutes les fois où ça a été nécessaire. Sa fureur bouillonne, pulse du cœur vers chaque parcelle du corps. Il le faudra bien. L'espace d'un instant, il n'y a plus qu'elle et son ami incontrôlable, elle n'entend plus que ses grognements et son âme se briser. Ses sourcils se froncent. Les canines sortent. Elle n'avait rien de particulier contre Meryt-Neith, mais ça... Ça, elle n'avait pas le droit. Il le faut. De la poche de sa ceinture, elle sort une fiole qui contient des cheveux et un mélange herbeux.

« Babalú Ayé, premier fils de l'orisha-mère, Iemanja, commandeur de la mort et garde-fou des pires afflictions, entends ma voix, et libère ton enfant. »

Elle écrase la fiole dans sa main et trace un demi cercle au sol avec le contenu mélangé à son sang. Alors qu'il était prêt à l'écharper, le lycanthrope se stoppe de douleur et son pelage commence à fumer pour rendre sa forme humaine au mannequin. Il ne crie pas. Il ne souffre pas. Mais elle l'entend. Beryl entend les cris de douleur de Serpentine. Elle l'entend souffrir, tellement souffrir qu'il finit par s'évanouir du martyre, comme le mannequin finit par s'évanouir. Elle a dû le faire, déjà. Plus de fois qu'elle ne saurait les compter. Et ils l'ont décidé. Ils l'ont décidé ensemble, qu'elle aurait toujours, toujours une de ces fioles sous la main. Pour lui. Pour les autres. Et même si ça doit lui arracher un bout de son âme. Ce n'est qu'un mannequin. Ce n'est qu'un mannequin qui a son apparence. Mais elle s'en veut.

Et elle lui en veut.

Son regard incendiaire court la pièce à la recherche de la silhouette de Meryt-Neith. Il n'y a rien d'autre qui compte. Les autres n'ont qu'à se débrouiller seuls. Elle a des comptes à régler. Ses poings se resserrent plus fort, jusqu'à ce que ses ongles s'enfoncent dans ses paumes, et que le sang des plaies de verre coule davantage.

« Tu n'avais pas le droit de faire ça. Plus jamais. PLUS JAMAIS ! »

Elle bouscule tout le monde sur son passage, et quand elle est à bonne distance de la cible de sa colère, elle frappe le sol d'un poing tonitruant. De sous ses manches, une lumière dorée s'échappe.

« Hommage à Aggayú, fils des volcans et gouverneur du désert, j'en appelle à ta force. »

Le sol se brise du poing, et la fissure serpente jusqu'à Meryt-Neith en envoyant des éclats partout dans la pièce.

« Tu n'avais pas le droit ! »

NOTE : Tout ce qui est en souligné est prononcé en kassem. Tout ce qui est en gras est prononcé en arabe. Comme nous sommes dans l'enceinte du bâtiment principal, tout le monde comprend toutes les langues, mais chacun se rend compte si la langue lui est étrangère/inconnue.

Lancer de dés:

 

Elle observe. L’effroi de Kiev, qui pourtant ne freine pas ses redoutables compétences en sortilèges et au corps à corps. Elle tente d’aider ses camarades, la russe. Tout comme Sirius. Qui aurait cru que le numéro 2 ferait preuve d’un tel esprit d’équipe ? C’était donc vrai, il n’est pas qu’un gosse égocentrique comme beaucoup de ces américains. Minsk qui, de toute évidence, choisirait volontiers la fuite. Guinness la protectrice, la vaillante. Touchant.

Elle observe et se tient vigilante, sachant bien que certains éléments pourraient mal réagir. Très mal.

Comme Beryl. Le test est peut-être de trop et la réponse s’avère bel et bien disproportionnée... Elle perçoit la colère qui s’échappe par vagues et exude dans sa direction. Elle reconnaît l’arabe sans peine, et répond dans la même langue.

« Calmes-toi, Beryl. Je ne suis pas l’ennemi. »

Elle est interrompue par la violente secousse qui l’atteint, le sol se fendant devant elle et projetant dans sa direction des dizaines d’éclat. Elle lève les bras devant ses yeux, soufflant in extremis un « protego ». Elle n’a pourtant pas eut le temps de sortir sa baguette de sa poche.

resultat des dés:

Le Protego est dissipé par la puissance de l’attaque. Les morceaux ecorchent ses bras et son torse, la chemise finissant en lambeaux et son sang commençant à la maculer. Ses bras sont striés de rouge mais son visage épargné. Un des impacts lui laisse un énorme hématome sur le flanc mais elle ne perd pas son équilibre, les pieds fermement plantés dans le sol.

« Pourquoi rejeter la faute sur moi ? Que vas-tu faire, me tuer et espérer que tes faiblesses disparaissent en même temps ? »

Elle baisse les bras ; seul un pli au coin de ses lèvres laisse deviner la douleur infligée par l’attaque. Mais son attention s’éloigne soudain de Beryl, quand une odeur familière lui chatouilles les narines. Opium. Ou un dérivé. Bordel, Sherry, pourquoi ? Elle voit les mannequins s’écrouler, et avec eux, certains des élèves les plus physiquement fragiles. Par réflexe, Meryt lève la main devant sa bouche pour tenter de ne pas être affectée. Déjà la tête lui tourne légèrement ; elle extirpe de sa poche sa baguette et l’agite pour rapidement aérer la pièce en direction de la fenêtre. Si la directrice entre et découvre qu’un élève avait de la drogue en sa possession, même sous une forme aussi volatile, elle pourrait dire adieu à l’Astronef.

Elle avait beau de ne pas être proche de l’impact, une partie des vapeurs l’ont atteinte. Alors elle tombe sur un genou, une intense fatigue la frappant. Déjà la douleur s’atténue grâce à la drogue. Ses pensées sont confuses, malgré son entraînement qui lui permet de ne pas totalement perdre pied. Une petite voix lui souffle qu’il doit y avoir un moyen de retrouver ses esprits, un ingrédient quelque part sur une table, mais elle est incapable de se redresser. Tout ce qu’elle peut faire, c’est attendre que les effets se dissipent.

Il regarde les prestations suivantes sans vraiment les voir. Obnubilé par son propre succès, comme souvent. Les numéros s'enchaînent avec originalité sans qu'il en retienne quoi que ce soit, finalement tiré de sa rêverie par le discours de l'enseignante. Alcyone dodeline de la tête, retenant une réplique - ils auraient inversé les rôles, il aurait joué la damoiselle en détresse avec autant de justesse -, écoute. Se met en mouvement avec le reste des étudiants.

L'intervention sent le traquenard à plein nez et de la main gauche, glissée dans son dos, il s'empare cette fois véritablement de sa baguette. Pas certain que le cours en pose la nécessité, mais prudence est mère de sûreté. Se félicite en voyant s'animer les mannequins, plus spécifiquement le groupe décidé à le prendre à parti. Du coin de l’œil il avise l'aigle géant, la silhouette d'un autre étudiant, la horde au manteaux sombres. L'esprit se met en branle plus vite qu'il ne se met en garde. Il est clair que la menace est ciblée, alors pourquoi ? Il ne craint pas les inconnus, encore moins les foules qui se jettent sur lui dans la rue. Comprend trop tard lorsque son poignet est violemment tordu, arrachant un grognement et le bois de rose qui rejoint le sol, trop loin. Des phalanges rencontrent sa pommette, le craquement annonce l'hématome et il grogne de plus bel. Commence à gigoter, maintenant obsédé par une seule idée : préserver la perfection hautaine de ses traits. Si rien de magiquement irréparable ne peut lui être imposé ici il refuse l'humiliation d'être le seul à s'en sortir en sale état.

Le second coup ne vient jamais, ses propres membres ont cessé de lui obéir. Dans le fouillis ambiant son esprit a enregistré Sirius crier un sort d'immobilité, mais sans jamais deviner qu'il lui était destiné. Damn you, two. Alors il attend, incapable de se défendre mais singulièrement protégé. Les instants s'étirent et finalement il retrouve ses mouvements, sa baguette rendue par son compagnon de délégation qui vient se placer dans son dos. Les sortilèges pleuvent sur les mannequins avant qu'il prenne seulement le temps de le remercier, soulagé de voir ses attributs sauvegardés.

Jusqu'à ce que la salle explose des beuglements d'une Beryl folle de rage, d'un sort qui vient envenimer l'ambiance déjà chaotique. Avant qu'il ait le temps de vraiment s'y intéresser des vapeurs viennent s'y mêler en provenance du trio européen. Croyant d'abord à une fumée inoffensive sûrement destinée à faciliter leur fuite il tarde à se couvrir le visage, ne percutant qu'en voyant des silhouettes vaciller. Alors aussitôt, en pilote automatique, il se tourne vers la sortie en lâchant un autre sort, cette fois rien d'offensif.

« Impervius ! » Dirigé sur la porte d'entrée, qu'un second coup de baguette vient verrouiller, par un réflexe spontané. Parce qu'ils auraient tous l'air malin si les vapeurs venaient à filtrer pour se faire sentir dans les couloirs aseptisés de l'Astronef. Ou qu'un imbécile panique et ouvre grand, exposant le fiasco total de la leçon. Certains auraient de sacrés comptes à rendre et Alcyone ne veut en aucun cas être mêlé à ça. Et tant pis s'ils sont forcés de tous se supporter le temps de dissimuler les dégâts. Et puis ? Et puis plus rien. S'il doit son trait d'esprit à sa constitution parfaitement entretenue - esprit sain, corps sain -, Narcisse est plus que novice en matière de stupéfiants, narcotiques et opiacés. Les brumes entravent la réflexion, le surprenant spectacle de Dix-Huit et l'enseignante - Oh, Neith - finit de l'achever. Un léger rire échappe ses lèvres jusque là gardées pincées, presque un hoquet surpris et discret. S'appuyant au mur le plus proche d'une main avec tout le flegme qu'il peut encore trouver il porte l'autre à sa pommette violentée, ses azurs coulant sur la scène qu'il cherche à assimiler sans plus s'en mêler.